Статусы про тюремную лирику

Тоска Осенний мокрый лист прилип К окну обшарпанной казармы, Где я под ветра нервный всхлип В душе рву листик календарный. Летят незримые клочки… На них чернеет роспись боли И фотография тоски – Извечных спутников неволи. В душе клочков уже не счесть А календарь не хочет таять! И я сбриваю волчью шерсть, Чтоб не завыть, иль не залаять!

(Пока оценок нет)

Загрузка...

Прогулка, свиданка, ларёк – вот те крохи, Что дарит тюрьма нам от «щедрой» души. И вниз оседают тяжёлые вздохи, Перцовые думы на миг приглушив. Мы здесь словно рыбины в крохотной ванне… И разум свободный встаёт на дыбы… А мысли, как мухи, ползут неустанно На запах зияющей раны судьбы…

(Пока оценок нет)

Загрузка...

Всё познаётся, мил-дружок, в сравненье. Нам свет милее, лишь познаем тьму. Победа слаще после пораженья, А волю ценим, лишь попав в тюрьму. Злой человек мне в душу плюнул. Что же?.. Ценить добро ещё сильнее стал! И мать – о горе! – стала мне дороже Тогда, когда её я потерял!..

(Пока оценок нет)

Загрузка...

День рождения Нет, не брызги шампанского И не звон хрусталя, Не гитара цыганская В этот день для меня… А чифиря чернющего, Карамели брусок, Да желанье гнетущее Сдёрнуть рваный носок… Горечь на ночь останется Где-то там, за душой… Как же нудно он тянется – День рождения мой!

(Пока оценок нет)

Загрузка...

Подобна жизнь течению реки, На мне её отметины-горчинки: От горестей – седые островки, От радостей – канальчики-морщинки. И, пройденный обдумывая путь, Сверкнула мысль, как струйка жаркой лавы: Хорошее – желал бы – не вернуть, Плохое – позабыл бы – но не вправе!

(Пока оценок нет)

Загрузка...

О, камера-хата, четыре угла: Столовая, спальня, санузел… Ты – капелька ада, гостиница зла, Тупик, что мечты спутал в узел. Ты нудному скрипу, пожалуй, сродни, Что нервы терзает до боли, Моя мыслеловка, где мысли одни: О горькой судьбе и о воле.

(Пока оценок нет)

Загрузка...

Пусть каждой строчкою страницы От буквы А до буквы Я Улыбкой грустною лучится Вот эта книжица моя. Пусть наша вера колосится В лучах любви, а не тоски. Пусть боль на сердце не ложится, Как штрих, на белые листки.

(Пока оценок нет)

Загрузка...